Amanda riait sans aucune humour.
« C’est tout. »
Dorothy l’étudia attentivement.
« Non, ce n’est pas tout. »
Amanda plissa les yeux.
Dorothy regarda vers la rue.
Le SUV de Michael était garé en biais près du trottoir.
Le coffre était presque plein jusqu’au plafond.
La banquette arrière était chargée de cartons.
Des sacs de vêtements pendaient à des crochets.
Un matelas roulé était pressé contre l’une des fenêtres.
Cela n’était pas une visite d’urgence.
Ils venaient pour s’installer.
Dorothy désigna le véhicule.
« Tu as fait tes bagages. »
Amanda regarda par-dessus son épaule.
« Aimes-tu ça ? »
« Tu as rempli la voiture. »
Michael regarda dehors, sur le porche.
« Tu as pris des valises. »
Dorothy toucha délicatement la valise bleu foncé avec la pointe de sa chaussure.
« Tu avais l’intention de rester ici. »
Amanda croisa les bras.
« Nous sommes de la famille. »
« La famille a la priorité. »
« Nous avions besoin d’aide. »
« L’aide commence par une demande. »
Amanda rougit.
« Tu savais que nous avions des difficultés. »
« Encore. »
« Et tu n’as rien fait. »
Michael finit par relever la tête.
« Ce n’est pas juste. »
Amanda se retourna brusquement.
« Michael, ne t’en mêle pas ! »
Les mots sortirent si vite qu’il s’arrêta immédiatement.
Dorothy le remarqua.
Non seulement le silence.
Il remarqua comment les épaules de son fils se courbaient.
Comment il baissait les yeux avant même qu’Amanda ne termine sa phrase.
Comment il utilisait sa voix si naturellement.
Dorothy avait déjà vu cette expression.
Pour Thanksgiving.
Pour un brunch de Pâques.
Pendant un barbecue d’été.
Michael voulait dire quelque chose, Amanda le regarda et décida alors de ne pas le terminer.
Dorothy l’interprétait toujours mal.
Les couples mariés avaient développé des habitudes.
Ils avaient trouvé un compromis.
Ils communiquaient sans mots.
Mais maintenant qu’elle regardait, Dorothy réalisa quelque chose.
Cela ne ressemblait pas à un compromis.
C’était un retrait.
Amanda regarda à nouveau Dorothy.
« Bouge tes pieds. »
Une feuille sèche glissa sur le porche entre elles.
Amanda regarda à l’intérieur de la maison par-dessus l’épaule de Dorothy.
C’était modeste, confortable et bien entretenu.
Un mur entier était couvert de photos de famille.
Sur une petite table près de l’entrée se trouvait un bol en céramique pour les clés.
La lumière du soleil se déversait sur le parquet en bois.
Sur l’un des accoudoirs du canapé, une couverture tricotée était posée.
Le regard d’Amanda se détourna vers l’escalier.
Dorothy le remarqua.
« Tu as trois chambres, » dit Amanda.
« Je sais combien de chambres il y a dans ma maison. »
« Tu n’en utilises qu’une. »
« Encore. »
« Quel est le problème alors ? »
Dorothy serra ses doigts autour du cadre de la porte.
« Le problème est que tu as déjà jugé ma maison avant même d’arriver ici. »
Amanda se moqua.
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