Dans l’atelier, Nathan s’approcha de Cole.
— Je suis désolé de t’avoir forcé à continuer à mentir.
— Tu ne cessais de dire que ce ne serait qu’un week-end de plus, répondit Cole. Je voulais le dire à ma mère.
— Je sais. Je ne te remettrai plus dans cette situation.
Cole hocha la tête.
— Bien. La prochaine fois, je le dirai.
Les garçons commencèrent à trier les outils de Michael.
— Je ne sais pas ce que je devrais garder, admit Nathan.
— Nous n’avons pas à décider de tout aujourd’hui, dis-je.
— Grand-père déménage bientôt. Nous devons le faire.
Il avait raison. Je voulais prendre les rênes, faire une liste et résoudre tout ça. Au lieu de cela, je suggérai de photographier les choses que nous ne pourrions pas conserver.
Nathan me tendit l’appareil photo.
— Commence par le banc de travail. Papa l’a fait.
Nous trouvâmes un petit tiroir marqué des initiales de Michael. Frank nous montra comment le démonter et Nathan le serra contre sa poitrine.
— Pourrions-nous le garder ?
— Bien sûr, répondis-je.
Ensuite, nous retournâmes au rocking-chair.
— Il ne manque qu’une dernière couche de vernis, dit Nathan.
— Puis-je t’aider ?
Il hésita avant de me tendre un chiffon.
— Commence par ici. Ne mets pas trop.
Je suivis ses instructions au lieu d’essayer de tout prendre en main.
Lorsque nous eûmes terminé, Nathan contempla la chaise.
— Papa ne l’a jamais vue comme ça.
— Non. Mais il l’a faite parce qu’il était excité à l’idée de te rencontrer.
— Il l’était vraiment ?
— Il parlait de toi tout le temps, même avant que tu ne sois né.
Pour une fois, je lui offris un autre souvenir avant qu’il ne doive me le demander.
Trois semaines plus tard, le rocking-chair de Michael était dans notre salon.
Frank avait déménagé dans une maison plus petite. Nathan avait conservé quelques outils, le carnet de Michael et le petit tiroir. Cole s’était excusé auprès de Denise et les garçons restaient meilleurs amis.
Ils n’avaient toujours pas la permission de dormir chez l’autre, mais ils reconstruisaient peu à peu la confiance avec des plans sincères et des appels répondus.
Je commençais à apprendre que la confiance devait fonctionner dans les deux sens.
Un après-midi, Nathan me trouva assise près du rocking-chair.
— Ça fonctionne, maman ?
— Viens voir.
Je me balançai doucement d’avant en arrière.
— Grand-père m’a dit que papa avait abîmé une table parce qu’il avait coupé une des pattes trop courte, dit Nathan.
— Nous avons mangé pendant des mois à cette table tordue. Il promettait toujours de la réparer, mais ensuite, il commençait un autre projet.
Nathan sourit.
— Ça ressemble à grand-père.
— Ça ressemble exactement à ton père.
Il s’assit devant moi.
— Raconte-moi l’histoire de la table.
Je commençai à décrire notre premier appartement et la nuit où Michael tenta de m’impressionner en construisant quelque chose de ses propres mains.
Au milieu de l’histoire, ma voix se brisa.
Trois ans auparavant, j’aurais changé de sujet.
Au lieu de cela, je pris la main de Nathan.
— Il me manque encore beaucoup, chéri.
— Moi aussi, maman.
Je lui serrai les doigts et terminai l’histoire.
Pour la première fois en trois ans, se souvenir de Michael n’était plus quelque chose que mon fils et moi devions faire seuls.
