Une première maison pleine d’espoir
J’avais vingt-six ans lorsque j’ai acheté ma première maison, et j’ai commis l’erreur que beaucoup de jeunes de cet âge font : j’ai confondu le désir de paix avec la réalité de l’avoir.
La maison n’était pas impressionnante à aucun égard objectif. Deux chambres, une salle de bain, une cuisine avec des armoires déjà démodées depuis l’administration précédente, sans aucune chance de revenir à la mode. Mais elle était à moi d’une manière que rien n’avait jamais été auparavant, et ce fait faisait que chaque imperfection semblait être un atout. Les armoires démodées étaient mes armoires démodées. Le morceau de gazon sur le côté sud, où l’herbe poussait en touffes éparses et réticentes, était mon morceau de gazon, et je veillerais à ce qu’il retrouve un état acceptable avec la même attention que je portais à mon taux d’épargne et à mon plan de remboursement hypothécaire, car j’avais travaillé suffisamment dans le domaine des finances pour comprendre que les actifs négligés génèrent des intérêts composés dans la mauvaise direction.
J’y suis parvenu grâce à l’héritage de mon père et à quatre années d’épargne disciplinée. Mon père est décédé lorsque j’avais vingt-deux ans et m’a laissé juste assez pour que cela compte, mais pas tant que je puisse me laisser aller, ce qui était probablement le meilleur conseil financier qu’il m’ait jamais donné, sans le vouloir. J’étais déterminé à le respecter.
Un voisin inattendu
La rue était calme et établie, habitée par des gens qui y vivaient depuis assez longtemps pour avoir leurs propres opinions sur la façon dont les choses devaient être faites. J’étais le propriétaire le plus jeune, avec au moins une décennie de différence, et au début, cela m’a procuré une chaleur inattendue. Lawson, le voisin d’en face, est arrivé avec du pain aux bananes quarante-huit heures après mon emménagement. Frank, le mécanicien à la retraite de trois maisons plus loin, est venu lorsque ma tondeuse a cessé de fonctionner et l’a réparée avant que j’aie fini de lui préparer un café. Elise, qui vivait au coin de la rue et faisait partie du conseil de l’association des voisins, m’a invité à la barbecue de quartier alors que mes cartons étaient encore empilés dans le couloir.
Et puis il y avait Sheldon.
Sheldon vivait à côté, ce qui signifiait qu’il était inévitable, comme seul un voisin peut l’être ; présent en marge de chaque matin et chaque soir, occupant la vision périphérique de la vie quotidienne. Il avait une cinquantaine d’années, était grand et corpulent, avec la posture d’un homme qui se considérait important. Il s’habillait avec une formalité qui semblait détonner avec les événements réels de sa vie. Chemise repassée et chaussures cirées pour sortir les poubelles.
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