Je croyais que mon fils avait confiance en moi, même après que la mort de son père ait changé notre famille pour toujours. Mais lorsque j’ai découvert qu’il me mentait sur ses weekends depuis deux mois, j’ai craint le pire. J’ai commencé à chercher des réponses, sans imaginer que son secret mettrait en lumière quelque chose que j’avais refusé d’affronter pendant des années.
Le début des mensonges
« Quand mon fils revient-il à la maison ? Cela fait des semaines qu’il dort chez vous ! »
Je faillis faire tomber mon café.
« Denise, de quoi parles-tu ? Nathan est chez vous depuis hier ! »
« Laura, cela fait des semaines que je n’ai pas vu ton fils. »
Je regardai l’horloge.
« Quand revient mon fils à la maison ? »
C’était presque neuf heures du soir un samedi.
« Mais Cole passe chaque weekend chez vous ! »
« Et Cole me dit qu’il passe le weekend avec Nathan. C’est toujours la même histoire, chaque semaine. »
Denise était la mère du meilleur ami de mon fils de seize ans.
Nos garçons étaient inséparables depuis la maternelle.
Durant deux mois, chaque vendredi, Nathan m’embrassait sur la joue, prenait son sac à dos et me disait qu’il allait dormir chez Cole.
La découverte troublante
« Denise, quand as-tu vu Nathan pour la dernière fois ? »
« Je pense que c’était début août. Et toi, as-tu vu Cole ? »
« Moi non plus. »
Huit weekends de mensonges, depuis début août jusqu’à fin septembre.
J’appelai Nathan tandis que Denise restait au téléphone avec moi sur la ligne fixe.
La première tentative alla directement à la messagerie.
J’essayai à nouveau.
« Cole ne répond pas non plus ! », s’exclama Denise, sa voix de plus en plus agitée.
J’ouvris le dernier message de Nathan.
« Maman, Cole et moi avons commandé une pizza. Ne m’attends pas éveillée. Je t’aime. »
J’écrivis une réponse.
Nathan, je sais que tu n’es pas chez Cole. Appelle-moi tout de suite.
Le message apparaissait comme livré.
Mais non lu.
« Laura, et si quelque chose était arrivé aux garçons ? »
« Viens ici, » lui dis-je. « Nous les chercherons ce soir. »
Denise arriva vingt minutes plus tard. Nous appelâmes les amis des garçons et vérifiâmes les endroits qu’ils fréquentaient.
Personne ne les avait vus.
Je fouillai la chambre de Nathan et trouvai un reçu sous la lampe de bureau.
Papier de verre. Colle à bois. Pinceaux.
Trois semaines auparavant, il m’avait demandé les outils de son père.
« Maman, avons-nous encore les affaires de papa ? »
« Certaines, oui. »
« Pouvons-nous les regarder ensemble ? »
« Un autre jour, chéri. »
Je revoyais les factures sans même lever les yeux.
Mon mari, Michael, était mort trois ans auparavant. Depuis, j’avais presque tous ses objets gardés dans des cartons.
Nathan avait cessé de me les demander.
Jusqu’à récemment.
Maintenant, je descendis avec le reçu à la main.
« Denise, regarde. »
« Pourquoi auraient-ils besoin de matériel pour travailler le bois ? »
Une personne me vint à l’esprit.
Frank, le père de Michael.
Frank vivait toujours dans la maison où Michael avait grandi et avait un atelier à l’arrière.
Nous ne nous étions pas parlé depuis les funérailles. Il m’avait accusé d’effacer le souvenir de Michael en gardant ses affaires. Je lui avais répondu de ne pas juger ma douleur.
Aucun de nous deux n’avait demandé pardon à l’autre.
La nuit d’angoisse s’annonçait alors que j’essayais de joindre Frank, sans savoir que des nouvelles de Nathan allaient bientôt bouleverser notre réalité.
