Mes mains ont commencé à trembler avant même que je ne l’effleure.
À l’intérieur, il y avait une photographie.
Une photographie de moi dormant.
Et derrière, écrit avec de l’encre noire, il y avait six mots qui ont fait geler tout mon corps :
“Maintenant, tu feras exactement cela.”
Que pensiez-vous qu’Adrian voulait de moi ?
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Je me suis réveillée seule.
Pendant quelques secondes, je ne comprenais pas où j’étais.
La chambre d’hôtel était trop silencieuse. Les rideaux étaient à moitié fermés, la lumière du matin était pâle, et l’espace à mes côtés dans le lit était vide.
Adrian était parti.
Sans dire au revoir.
Sans un mot sur le miroir.
Sans bruit venant de la salle de bain.
Au début, j’ai essayé de me calmer.
Peut-être était-il descendu pour prendre un café.
Peut-être était-il sorti pour prendre un appel.
Peut-être que c’était normal pour un homme comme lui.
Alors j’ai vu l’enveloppe sur l’oreiller.
Elle était blanche.
Placée avec soin.
Mon nom était écrit devant avec des lettres noires et précises.
Mon cœur s’est serré.
Pendant un instant absurde, j’ai pensé que ce serait peut-être une note d’adieu. Peut-être même quelque chose de doux. Quelque chose de gentil. Quelque chose qui me permettrait de garder cette nuit comme un souvenir et non comme une erreur.
Mais au moment où je l’ai ouverte, toute la chaleur a quitté mon corps.
À l’intérieur, il y avait des photographies.
Des photographies prises la nuit précédente.
Certaines me montraient dans le bar.
D’autres nous montraient marchant dans le hall de l’hôtel.
Et certaines avaient été prises dans la chambre, pendant que je n’avais aucune idée que j’étais photographiée.
Mes mains ont commencé à trembler tant que les photos ont glissé sur la couverture.
Alors j’ai trouvé la note.
Elle était courte.
Si tu ne veux pas que ces photos apparaissent sur internet… si tu ne veux pas que tes enfants, ta famille et tes voisins les voient… envoie l’argent à ce compte.
En dessous du message, il y avait un numéro de carte.
Je suis restée assise, paralysée, à regarder le papier.
Je ne pouvais pas respirer.
Je ne pouvais pas pleurer.
Je pouvais seulement entendre une pensée se répéter dans ma tête :
Ce n’était jamais réel.
La conversation.
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